Reblogged from Vongole & Merluzzi:

…il mio gatto non ha digerito bene

Le mancava tutto. Il sole possente, incontenibile, la sabbia rossiccia del deserto, le piogge calde e ristoratrici, gli sciami di cavallette, le sgroppate delle gazzelle e persino i crampi della fame e l’arsura della sete. E il calore della sua gente, la saggezza degli anziani, le profezie dello sciamano, gli occhioni spalancati dei bambini nudi con i loro ventri sporgenti.

Di Olakunle ricordava vividamente il tocco vellutato della sua mano quando, con gentilezza e rispetto, le carezzava il viso, i capelli. Il suo sguardo fiero e la sua timidezza. Le passeggiate infinite fino all’oasi di Kanongongo dove, stremati, si gettavano ai piedi del mastodontico palmizio e, guardando il cielo blu, scoprivano i loro sogni. Chissà dov’era in quel preciso momento. Un giorno era sparito in una camionetta dei mercenari e, da allora, se ne erano perse le tracce.

La notte è fredda e umida. Una nebbiolina fitta avviluppa, proteggendola, la piazzola di Qualiano. Marea è prostrata ed avvilita. Seduta su una sbrecciata pietra miliare lascia che gli occhi diano sfogo all’infinita tristezza che pervade ogni angolo del suo corpo profanato, oltraggiato da anni. Maledetto il giorno in cui aveva ceduto alle lusinghe di una vita diversa. Alle sirene dell’occidente. Al miraggio del benessere. Aveva abbandonato, senza riflettere, una vita semplice ma vera, gente povera ma leale, incapace di concepire il male, paesaggi puri, incontaminati per gettarsi nelle grinfie di criminali abietti, nell’aria fetida dei rifiuti putrescenti degli italiani. La sola risorsa che riescono a produrre. E ad essere costretta a soggiacere a qualsiasi turpitudine.

Don Raffaele Scognamiglio, o’barone, ha appena finito di ingozzarsi. Rutta voluttuosamente mentre palpeggia lubricamente la sua nuova fiamma. Una croata bionda come il grano e straripante di carne. Il telefono squilla e, con riluttanza, il boss alza la cornetta rispondendo con voce seccata, aspra. La voce dall’altro capo del filo, però lo fa scattare in piedi e, leziosamente, emette monosillabi imbarazzati. Il gran capo, il boss dei boss, gli chiede, gli ordina di cedere qualche puttana al capozona di San Sossio ed Ischitella. Gli stenti, l’AIDS e gli sfregi deturpanti di qualche guaglione m’briaco, hanno depauperato la zona. C’è bisogno di rimpiazzi e Gianni Moscariello, detto zibbacchio, è uno che merita, per la sua incrollabile fedeltà. O’barone batte i tacchi, saluta ossequiosamente e , bestemmiando, chiama il suo braccio destro. Non è affatto contento di regalare a quello stronzo di zibbacchio preziosa mercanzia, denaro contante. Ma non può dire di no. Ha già in mente, però, come reclamare questo credito in futuro. La sua obbedienza dovrà avere un premio, un riconoscimento. Trenta kilometri in più di asse mediano, quindici piazzole.

La mercedes nera procede senza fretta. I camorristi fumano in silenzio. Per loro è ordinaria amministrazione. Nella piazzola di Qualiano sono in sovrannumero, sette puttane bastano e avanzano. Le altre 3 andranno ad Ischitella, la notte stessa. La luna fa ogni tanto capolino fra gli squarci della nebbia. L’aria è più puzzolente del solito. Qualcuno deve aver appiccato il fuoco alla monnezza.

Sono le 5 e dieci del mattino quando la lugubre berlina entra, lemme, nella piazzola. I copertoni sfrigolano, schiacciando schifezze varie. I fari illuminano a giorno quello spiazzo, testimone muto di infinite brutture. I due scendono dall’auto e si avvicinano al gruppetto delle disgraziate in attesa. Le donne tremano, e non solo dal freddo. Sanno bene che l’arrivo di quella macchina è foriera di guai. Mariarca e Ionela, la romena, vengono spintonate verso l’auto. Donjeta, l’albanese, implora di essere risparmiata. Sa che può far breccia sul quel guaglione, che ha un debole per lei. E fa cenno alla pietra miliare dov’è seduta Marea.

La stazione centrale è il solito zoo dove è possibile osservare varie tipologie di derelitti. Le sale di attese, a quell’ora di notte, sono il rifugio di barboni di ogni nazionalità. Imbucati in scatole di cartone o intabarrati da doppi e tripli consunti cappotti e incastrati sotto i termosifoni, liberano nell’atmosfera i miasmi del loro tanfo e dei loro escrementi. Al mattino quando, alla spicciolata, lasciano il loro rifugio notturno, ci vorrebbe una disinfestazione radicale ma, come sempre, questa si riduce all’essenziale. Gli addetti aprono per qualche minuto porte e finestre e ramazzano velocemente, con la solita abulia. Alla biglietteria l’impiegato dorme ripiegato, e russante, all’indietro. Crogiolato dal calore di una grossa stufa a gas. I colpi sul vetro divisorio solo dopo alcuni minuti riescono a ridestarlo dal torpore in cui è sprofondato. È contrariato. Si stropiccia gli occhi ripetutamente e sbadiglia. Quando realizza che a svegliarlo è stata quella donna di colore, diventa collerico e sgarbato. L’apostrofa in modo oltraggioso, offensivo. La scaccia in malo modo e riprende la sua postura, pronto a rituffarsi nelle braccia di Morfeo. Un fruscìo, un rumore che ben conosce, però, lo ridesta immediatamente. Gli occhi si sgranano alla vista di un bel mazzetto di banconote. Non è più arrabbiato. Diventa accomodante e mellifluo. Intasca il mazzetto, ad occhio e croce saranno mille euro, e stacca il biglietto per l’Eurostar delle 7 per Milano.

Qualiano e dintorni vengono setacciati per ore. O’barone è furioso. Quella troia non può essere lontana. Deve essere trovata e riportata al suo cospetto. Fin quando non gliela porteranno non dovranno torcerle un capello. Scende in fretta nello scantinato e dà ordini di preparare tutti gli strumenti di tortura e la vasca con l’acido. Poi risale e si stravacca sulla poltrona, fumando nervosamente. Se quella baldracca non sarà trovata diventerà lo zimbello della cupola. Sarà degradato e gli faranno “i cuppitielli dietro”. Freme, bestemmia e lancia in aria quel chi passa tra le mani.

Alle tre e quaranta di quel nebbioso mattino d’inverno, Marea prende il coraggio a due mani e decide di tentare la fuga. Vuole vivere, non continuare a morire come sta facendo da anni. E se la prenderanno e la uccideranno, non faranno altro che uccidere una donna già cadavere. Non ha altra scelta. Se vuole rinascere deve scappare. La nebbia le è amica e le consente di dileguarsi nelle campagne senza che le sue compagne di sventura se ne accorgano. Poi corre, corre, all’impazzata, finchè il cuore non sta per scoppiare. Sotto un albero strappa via quei cenci schifosi del mestiere e li sostituisce con un jeans e una felpa che aveva nascosto da giorni, sotto una pietra, nella piazzola. Quella maledetta piazzola che rimarrà per sempre scolpita nella sua memoria, nelle sue carni.

Alle quattro e venti si prostituisce per l’ultima volta. Per essere accompagnata fino a Napoli, alla stazione dei treni. L’uomo che l’aiuta è un po’ perplesso e non immagina che il suo gesto è molto pericoloso. Ma la fortuna solleva un attimo la benda e lascia che l’auto raggiunga il suo obiettivo senza alcun intoppo, senza brutti incontri.

L’ Eurostar sfreccia sull’Appennino. Tra un’ora o due arriverà a destinazione. Rannicchiata nel suo posto, la donna dorme, sfinita.

Alle otto tutta la camorra è alla ricerca della fuggiasca. Sono stati allertati tutti gli avamposti, dalla Sicilia al Veneto e persino in Svizzera ed Austria. Ferrovie, aeroporti, porti e stazioni degli autobus sono presidiati. Così come tutti i caselli autostradali.

A Lodi la donna di colore lascia il suo posto e raggiunge la toilette. Con gesti rapidi e precisi recide i suoi magnifici capelli, fin quasi alla radice. Mette una fascia stretta intorno alle mammelle, un tempo dure e tese come roccia, ora avvizzite dagli abusi, e poi indossa una camicia. La giacca completa il tutto. A Rogoredo un distinto signore africano si posiziona vicino all’uscita del vagone. E lì rimane in piedi fino all’arrivo nella stazione del capoluogo lombardo. Cammina svelta, Marea, sul marciapiede del 5° binario. Il cuore le batte a mille all’ora. Sa che questo è il momento della verità. Facce stravolte dal male, dalla corruzione e occhi senza pietà scrutano accuratamente tutti i passeggeri.

L’acido nella vasca è fumante. Quasi fosse impaziente di distruggere, liquefare. Ed impaziente è anche Marea. Sorride, felice, quando la conducono, sorreggendola per le ascelle , massacrata dalle botte e dalle torture, verso la fine di quel brutto viaggio.

✡ ogni riferimento a persone, fatti, cose o animali è puramente casuale

Ernst Ludwig Kirchner (1880 – 1938)

Phil Dawn (John Adames) viene affidato alla vicina di casa Gloria (Gena Rowlands) prima che la sua famiglia venga sterminata dalla mafia.

Per Gloria, cinica e vissuta ex di un boss, inizierà un’avventura mozzafiato, una fuga disperata per salvare la sua pelle e quella del ragazzino. Ritenuto testimone scomodo e possessore di una agenda compromettente, zeppa di nomi e dati.

Phil sarà per Gloria fondamentale. Durante la fuga, in una New York immensa quanto desolata, la fuga assumerà i connotati di progressiva presa di coscienza. Gloria, finalmente, trova il coraggio di scappare dalla sua vita balorda, sprecata con e per gente inutile, “pezzenti” (come più volte apostroferà i suoi antichi compari) con i quali ha perso identità e dignità.

Quel ragazzino farà rinascere sensazioni e sentimenti che, ormai, pensava incapace di poter riprovare. La molla della sua resurrezione.

Una immensa Gena Rowlands dà anima e corpo ad un personaggio indimenticabile. E ad una storia che, veleggiando nel noir, nella suspence, ci porta in alto nella speranza, nell’amore, nella rinascita. Il “Sistema” non si batte, afferma ad un certo punto la donna, consapevole della potenza della mafia capace di poterli raggiungere anche in capo al mondo. Il che, naturalmente, corrisponde al vero. Come accade anche per altri “Sistemi”, ancor più temibili, potenti e spietati del “Sottosistema” della malavita organizzata.

Essendo un film, e di buona fattura, gli si concede la chance “dell’eccezione che conferma la regola”, in altre parole ogni tanto bisogna sperare, sperare e sperare perché, forse, qualche volta una breccia, ma anche una scalfittura, al “Sistema” è possibile farla.

Reblogged from carovecchiocinema:

Articolo già pubblicato il 01/06/2011 su http://carovecchiocinema.splinder.com/ __________ In un momento di pausa durante le riprese del kolossal Ben-Hur diretto da William Wyler, i due grandi protagonisti Charlton Heston e Stephen Boyd si divertono in sella a una Vespa. Siamo nel 1959 e il set di lavorazione del film si trova negli studi di Cinecittà a Roma.

Ogni giorno più di 100.000 auto percorrono, su e giù, quella sorta di autostrada dell’hinterland napoletano, il più tristo del mondo, meglio conosciuta come asse mediano. Un anonimo spartitraffico separa due carreggiate per ogni senso di marcia, su cui le auto sfrecciano all’impazzata, come se non vedessero l’ora di uscirne al più presto. Tranne i lampioni e la monnezza sversata di continuo ai lati della strada e nelle desolate piazzole di sosta, non c’è null’altro. A parte le puttane.

Coi loro falò di vecchi copertoni e le natiche ben in mostra ravvivano l’atmosfera tetra e angosciante che si percepisce durante l’intero tragitto. Gli affari non vanno male. Soprattutto per quelle di colore, ormai in netta prevalenza, e le slave, rumene in testa. Ogni tratta ha il suo gruppo ed il suo pappone di riferimento. Anche se, ogni tanto, ci sono scambi, passaggi di mano.

Tuttavia i confini di pertinenza debbono essere rigidamente rispettati. Gli sgarri possono costare molto cari.

Il barcone, vecchio e fradicio, pur arrancando e imbarcando acqua sta per raggiungere Mazara. Oltre 18 ore sono passate da quando è salpato da Biserta, stracolmo di anime attratte dal miraggio del benessere europeo. Vite stanche, sofferte, affamate che hanno dato fondo a tutti i loro risparmi pur di tentare l’avventura e trovare una nuova dimensione soprattutto per i loro figli. Anche Marea si trova su quella lurida imbarcazione. A poppa, quasi sommersa da altri disgraziati come lei. E dal puzzo, eccezionale miscela di urine, feci, vomito e sudore, talmente intenso e disgustoso da ammazzare l’odore del mare. Per fortuna gli spruzzi d’acqua salata, seppur freddi, rianimano i sensi.

Marea dopo aver vissuto a Mukantere per alcuni mesi, durante i quali ha faticosamente tentato di ritrovare se stessa dopo le brutalità sperimentate nella sua Uauna dagli italiani della missione umanitaria, ha deciso che deve lasciare l’Africa, e la fame e le malattie e gli stenti e le violenze. Quando arrivarono nel piccolo villaggio né lei né i suoi compatrioti avrebbero mai immaginato che quei 4 uomini dall’aspetto tranquillo, rassicurante non solo non avrebbero portato alcun aiuto, ma si sarebbero trasformati in veri carnefici. Coi capelli al vento e sferzata dall’acqua salata, la donna respira a pieni polmoni e non può fare a meno di ricordare le sozzure cui ha dovuto soggiacere e, nel contempo, immaginare le cose belle che le accadranno. Luoghi incantevoli, gente ospitale e civile, e una vita finalmente degna di essere vissuta. Già si vede con un bel vestito, profumata, passeggiare per la strade di Roma o Parigi. Magari in compagnia di un uomo gentile che le fa la corte, le offre ogni giorno un fiore, e con il quale convolerà a nozze e avrà tanti bei bambini. La sua casa sará bellissima, confortevole e si divertirà a cambiare le tende e spostare i mobili. Si rotolerà tra lenzuola fragranti, fresche di bucato in attesa di un bel caffè caldo preparato dal suo tenero compagno e dell’immancabile doccia. Irruenta e purificatrice.

Tutto l’intero viaggio, sin dalla zone più remote del continente nero, è incanalato dai mercanti di esseri umani. Gli schiavi dell’era moderna non hanno le catene ai piedi. Acquisiscono la consapevolezza della loro schiavitù solo quando è tardi. Quando non possono più tornare indietro. Marea è sfortunata, molto più di tanti, e di questo non se n’è ancora resa conto. È giovane, è bella, è sola ed è povera. Ed è una donna.

Tra breve i mercanti libici li venderanno ai mafiosi, che già hanno pianificato il prosieguo del viaggio. Marea non può saperlo ma, sin da quando ha messo piede sul primo torpedone nella lontana Mukantere, è già stata venduta, e a caro prezzo, alla camorra. Il suo viaggio finirà all’ombra del Vesuvio. Roma e Parigi rimarranno per sempre solo nei suoi sogni.

Lo sbarco avviene di notte, senza intoppi. Con la complicità delle autorità locali. Quattro TIR col motore acceso, attendono coi loro didietro spalancati. Loschi figuri con modi spicci, bruschi sospingono i derelitti, stremati dal lungo viaggio, nei camion. Separandoli secondo un ordine già stabilito. Da lì a qualche minuto la spiaggia sarà deserta. Nulla vi è mai accaduto. Quelle persone non sono mai esistite. A nessuno importa che siano mai esistite.

Raffaele Scognamiglio detto “o’ barone” , per la sua ricercata quanto volgare eleganza, attende con impazienza l’arrivo della nuova mercanzia. E di quella femmina di cui le hanno decantato la particolare bellezza. Non vede l’ora di ammirarla e farla sua. E tenerla solo per lui, se quanto detto corrisponde al vero. Almeno fino a che non se ne stancherà. Poi la destinerà sulla piazzola di Qualiano, dove gli affari stanno andando maluccio.

Gli uomini andranno a raccogliere pomodori, tranne qualcuno che dovrà regalare al boss di Villa Literno, bisognoso di operai edili.

Marea, quindi, cade dalla padella nella brace. E per due anni sarà la puttana personale d’o’ barone. Lascio al lettore immaginare cosa sia stata costretta a fare e subire. Poi, come previsto, finirà sulla piazzola di Qualiano.

Ogni giorno dalle 5 del pomeriggio la bella africana peripateggia sino a notte inoltrata su quella squallida e lercia piazzola. È diventata una leggenda e gli affari per don Raffaele vanno a gonfie vele. Certe sere c’è la fila, solo per lei.

✡ ogni riferimento a persone, cose, fatti o animali è puramente casuale

Il vecchio Antonov è atterrato, sferragliando, sulla dissestata pista dell’aeroporto di Lumbala. Il pilota ed il suo aiutante scaricano in fretta le casse imbarcate a Tangeri e, dopo essersi versato addosso una secchiata d’acqua per lenire il calore opprimente, risalgono a bordo e ripartono senza altre esitazioni.

Quattro indigeni, seminudi e sudati, raggiungono felici ciò che il mondo di tanto in tanto elargisce con parsimonia e astuzia. Quei poveretti ormai sanno che troveranno le solite derrate scadute , qualche pacco di farmaci inutilizzabili e alcuni cenci rammendati. Tuttavia anche quel poco è fondamentale per la loro sopravvivenza.

Al villaggio si attende con impazienza il rientro della spedizione. Nella baracca centrale Giorgio, a torso nudo, ha finito di sollazzarsi con la figlia del capo tribù. Marea è una ragazza bellissima, dalla pelle liscia e vellutata. Nera come l’ebano. E da quando gli italiani si sono impossessati della zona, è diventata, suo malgrado, la schiava personale del capo di quella banda di farabutti. In quella landa desolata e dimenticata da Dio, quei miserabili hanno avuto vita facile. Accolti con affetto e speranza, quegli uomini arrivati sotto l’egida dell’AMREF, ben presto avevano gettato la maschera, seminando violenza e terrore.

Giorgio e Mario organizzano tutto in una serata. Come medici non avranno alcuna difficoltà ad essere arruolati da un’associazione umanitaria e, una volta sul posto, il loro unico scopo sarà quello di dedicarsi ai giacimenti diamantiferi. Dopo un anno di sacrifici si eclisseranno, ricchi sfondati, e si rifugeranno in Messico per vivere il resto dei loro giorni nel lusso e fra le belle donne. E, infatti, alla sede dell’AMREF di Roma, vengono accolti a braccia aperte ed invitati a reclutare altre persone disponibili. Così Vittorio e Riccardo, loro fidi infermieri e amici, si ritrovano catapultati nella missione.

Tutto, però, va storto. Uauna, il villaggio cui sono stati destinati, è in pieno deserto. Vi abbondano serpenti e scorpioni. La notte la temperatura non scende al disotto dei 20°, toccando, a mezzogiorno, anche i 45°. La loro frustrazione e l’assenza totale di motivazioni umanitarie li trasforma, in breve, in aguzzini spietati. E contrabbandieri. Frotte di mercenari attraversano la zona, impegnati nelle guerre di alternanza al potere di altri farabutti, diventando gli acquirenti privilegiati del pur scadente materiale che arriva dall’occidente, con libertà di saccheggio e stupro.

Il potere assoluto che esercitano su quei malcapitati, gli affari che, bene o male, girano e le guerre continue costringono i 4 a rimanere ad Uauna ben oltre il tempo stabilito. L’abbrutimento si è impossessato delle loro anime. Non sono più uomini, sono fiere incattivite che emanano e producono solo del male. Gli indigeni debbono tollerare ogni sorta di violenza fisica e morale. E le donne,a turno, debbono passare tra le grinfie di ciascuno di loro. Un vero inferno. Ma il fondo lo toccano e lo superano quando, dopo torture, stupri e vessazioni, arrivano all’omicidio gratuito. Per divertimento. Alcolizzati ed ebbri di sangue in pochi mesi sterminano mezzo villaggio. Invitando, allo spettacolo, i loro infami compari mercenari.

Giorgio, sulla soglia della capanna, dopo aver scalciato via Marea, vede le jeep che ritornano dall’aeroporto. Sorride. Finalmente è arrivata merce. Finalmente si vedranno soldi. Afferra la ricetrasmittente, dono di un sanguinario mercenario belga, e convoca un incontro per il solito affare.

La luna brilla alta nel cielo terso. Il silenzio della notte è interrotto dall’ululato di uno sciacallo. Giorgio e i suoi amici dormono, nudi, sui giacigli di paglia. Scacciando meccanicamente, di tanto in tanto, le zanzare fameliche che, nonostante le reti, ronzano sui loro tegumenti. Lo stridore di freni ridesta dal torpore i quattro cialtroni intrisi di sudore. Mario è il primo ad alzarsi e a raggiungere lo spiazzo antistante. La ciurmaglia dei mercenari è raggruppata intorno ai loro tanks. Sghignazzano ed hanno sguardi torvi. Un brivido percorre la schiena del medico. Sente, avverte pericolo. Il capo dei mercenari, un danese con una brutta cicatrice sul volto, i capelli albini corti a spazzola e gli occhi di ghiaccio, sbraita nella sua incomprensibile lingua e fa gesti con le mani, indicando le baracche degli indigeni. Giorgio ha capito. Raggiunge le capanne, entra in ciascuna già certo che non troverà nessuno. Impreca e maledice quei neri maledetti. È la fine. Il saccheggio e lo stupro erano il lasciapassare per vivere.

Nello stesso istante, nel villaggio di Mukantere nel vicino Zambia, i superstiti delle gesta dei 4 italiani vengono rifocillati e accolti come fratelli. Marea piange, finalmente. Butta fuori quelle lacrime represse per tanto tempo. Non ha fame, non ha sete. Ha solo voglia di dormire, di gettarsi in un sonno tanto profondo quanto lungo per cominciare a dimenticare.

✡ ogni riferimento a persone, cose, fatti o animali è puramente casuale

ricevo da youbroth (fonte inesauribile di dati) e pubblico volentieri