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Articolo già pubblicato il 01/06/2011 su http://carovecchiocinema.splinder.com/ __________ In un momento di pausa durante le riprese del kolossal Ben-Hur diretto da William Wyler, i due grandi protagonisti Charlton Heston e Stephen Boyd si divertono in sella a una Vespa. Siamo nel 1959 e il set di lavorazione del film si trova negli studi di Cinecittà a Roma.

Ogni giorno più di 100.000 auto percorrono, su e giù, quella sorta di autostrada dell’hinterland napoletano, il più tristo del mondo, meglio conosciuta come asse mediano. Un anonimo spartitraffico separa due carreggiate per ogni senso di marcia, su cui le auto sfrecciano all’impazzata, come se non vedessero l’ora di uscirne al più presto. Tranne i lampioni e la monnezza sversata di continuo ai lati della strada e nelle desolate piazzole di sosta, non c’è null’altro. A parte le puttane.

Coi loro falò di vecchi copertoni e le natiche ben in mostra ravvivano l’atmosfera tetra e angosciante che si percepisce durante l’intero tragitto. Gli affari non vanno male. Soprattutto per quelle di colore, ormai in netta prevalenza, e le slave, rumene in testa. Ogni tratta ha il suo gruppo ed il suo pappone di riferimento. Anche se, ogni tanto, ci sono scambi, passaggi di mano.

Tuttavia i confini di pertinenza debbono essere rigidamente rispettati. Gli sgarri possono costare molto cari.

Il barcone, vecchio e fradicio, pur arrancando e imbarcando acqua sta per raggiungere Mazara. Oltre 18 ore sono passate da quando è salpato da Biserta, stracolmo di anime attratte dal miraggio del benessere europeo. Vite stanche, sofferte, affamate che hanno dato fondo a tutti i loro risparmi pur di tentare l’avventura e trovare una nuova dimensione soprattutto per i loro figli. Anche Marea si trova su quella lurida imbarcazione. A poppa, quasi sommersa da altri disgraziati come lei. E dal puzzo, eccezionale miscela di urine, feci, vomito e sudore, talmente intenso e disgustoso da ammazzare l’odore del mare. Per fortuna gli spruzzi d’acqua salata, seppur freddi, rianimano i sensi.

Marea dopo aver vissuto a Mukantere per alcuni mesi, durante i quali ha faticosamente tentato di ritrovare se stessa dopo le brutalità sperimentate nella sua Uauna dagli italiani della missione umanitaria, ha deciso che deve lasciare l’Africa, e la fame e le malattie e gli stenti e le violenze. Quando arrivarono nel piccolo villaggio né lei né i suoi compatrioti avrebbero mai immaginato che quei 4 uomini dall’aspetto tranquillo, rassicurante non solo non avrebbero portato alcun aiuto, ma si sarebbero trasformati in veri carnefici. Coi capelli al vento e sferzata dall’acqua salata, la donna respira a pieni polmoni e non può fare a meno di ricordare le sozzure cui ha dovuto soggiacere e, nel contempo, immaginare le cose belle che le accadranno. Luoghi incantevoli, gente ospitale e civile, e una vita finalmente degna di essere vissuta. Già si vede con un bel vestito, profumata, passeggiare per la strade di Roma o Parigi. Magari in compagnia di un uomo gentile che le fa la corte, le offre ogni giorno un fiore, e con il quale convolerà a nozze e avrà tanti bei bambini. La sua casa sará bellissima, confortevole e si divertirà a cambiare le tende e spostare i mobili. Si rotolerà tra lenzuola fragranti, fresche di bucato in attesa di un bel caffè caldo preparato dal suo tenero compagno e dell’immancabile doccia. Irruenta e purificatrice.

Tutto l’intero viaggio, sin dalla zone più remote del continente nero, è incanalato dai mercanti di esseri umani. Gli schiavi dell’era moderna non hanno le catene ai piedi. Acquisiscono la consapevolezza della loro schiavitù solo quando è tardi. Quando non possono più tornare indietro. Marea è sfortunata, molto più di tanti, e di questo non se n’è ancora resa conto. È giovane, è bella, è sola ed è povera. Ed è una donna.

Tra breve i mercanti libici li venderanno ai mafiosi, che già hanno pianificato il prosieguo del viaggio. Marea non può saperlo ma, sin da quando ha messo piede sul primo torpedone nella lontana Mukantere, è già stata venduta, e a caro prezzo, alla camorra. Il suo viaggio finirà all’ombra del Vesuvio. Roma e Parigi rimarranno per sempre solo nei suoi sogni.

Lo sbarco avviene di notte, senza intoppi. Con la complicità delle autorità locali. Quattro TIR col motore acceso, attendono coi loro didietro spalancati. Loschi figuri con modi spicci, bruschi sospingono i derelitti, stremati dal lungo viaggio, nei camion. Separandoli secondo un ordine già stabilito. Da lì a qualche minuto la spiaggia sarà deserta. Nulla vi è mai accaduto. Quelle persone non sono mai esistite. A nessuno importa che siano mai esistite.

Raffaele Scognamiglio detto “o’ barone” , per la sua ricercata quanto volgare eleganza, attende con impazienza l’arrivo della nuova mercanzia. E di quella femmina di cui le hanno decantato la particolare bellezza. Non vede l’ora di ammirarla e farla sua. E tenerla solo per lui, se quanto detto corrisponde al vero. Almeno fino a che non se ne stancherà. Poi la destinerà sulla piazzola di Qualiano, dove gli affari stanno andando maluccio.

Gli uomini andranno a raccogliere pomodori, tranne qualcuno che dovrà regalare al boss di Villa Literno, bisognoso di operai edili.

Marea, quindi, cade dalla padella nella brace. E per due anni sarà la puttana personale d’o’ barone. Lascio al lettore immaginare cosa sia stata costretta a fare e subire. Poi, come previsto, finirà sulla piazzola di Qualiano.

Ogni giorno dalle 5 del pomeriggio la bella africana peripateggia sino a notte inoltrata su quella squallida e lercia piazzola. È diventata una leggenda e gli affari per don Raffaele vanno a gonfie vele. Certe sere c’è la fila, solo per lei.

✡ ogni riferimento a persone, cose, fatti o animali è puramente casuale

Il vecchio Antonov è atterrato, sferragliando, sulla dissestata pista dell’aeroporto di Lumbala. Il pilota ed il suo aiutante scaricano in fretta le casse imbarcate a Tangeri e, dopo essersi versato addosso una secchiata d’acqua per lenire il calore opprimente, risalgono a bordo e ripartono senza altre esitazioni.

Quattro indigeni, seminudi e sudati, raggiungono felici ciò che il mondo di tanto in tanto elargisce con parsimonia e astuzia. Quei poveretti ormai sanno che troveranno le solite derrate scadute , qualche pacco di farmaci inutilizzabili e alcuni cenci rammendati. Tuttavia anche quel poco è fondamentale per la loro sopravvivenza.

Al villaggio si attende con impazienza il rientro della spedizione. Nella baracca centrale Giorgio, a torso nudo, ha finito di sollazzarsi con la figlia del capo tribù. Marea è una ragazza bellissima, dalla pelle liscia e vellutata. Nera come l’ebano. E da quando gli italiani si sono impossessati della zona, è diventata, suo malgrado, la schiava personale del capo di quella banda di farabutti. In quella landa desolata e dimenticata da Dio, quei miserabili hanno avuto vita facile. Accolti con affetto e speranza, quegli uomini arrivati sotto l’egida dell’AMREF, ben presto avevano gettato la maschera, seminando violenza e terrore.

Giorgio e Mario organizzano tutto in una serata. Come medici non avranno alcuna difficoltà ad essere arruolati da un’associazione umanitaria e, una volta sul posto, il loro unico scopo sarà quello di dedicarsi ai giacimenti diamantiferi. Dopo un anno di sacrifici si eclisseranno, ricchi sfondati, e si rifugeranno in Messico per vivere il resto dei loro giorni nel lusso e fra le belle donne. E, infatti, alla sede dell’AMREF di Roma, vengono accolti a braccia aperte ed invitati a reclutare altre persone disponibili. Così Vittorio e Riccardo, loro fidi infermieri e amici, si ritrovano catapultati nella missione.

Tutto, però, va storto. Uauna, il villaggio cui sono stati destinati, è in pieno deserto. Vi abbondano serpenti e scorpioni. La notte la temperatura non scende al disotto dei 20°, toccando, a mezzogiorno, anche i 45°. La loro frustrazione e l’assenza totale di motivazioni umanitarie li trasforma, in breve, in aguzzini spietati. E contrabbandieri. Frotte di mercenari attraversano la zona, impegnati nelle guerre di alternanza al potere di altri farabutti, diventando gli acquirenti privilegiati del pur scadente materiale che arriva dall’occidente, con libertà di saccheggio e stupro.

Il potere assoluto che esercitano su quei malcapitati, gli affari che, bene o male, girano e le guerre continue costringono i 4 a rimanere ad Uauna ben oltre il tempo stabilito. L’abbrutimento si è impossessato delle loro anime. Non sono più uomini, sono fiere incattivite che emanano e producono solo del male. Gli indigeni debbono tollerare ogni sorta di violenza fisica e morale. E le donne,a turno, debbono passare tra le grinfie di ciascuno di loro. Un vero inferno. Ma il fondo lo toccano e lo superano quando, dopo torture, stupri e vessazioni, arrivano all’omicidio gratuito. Per divertimento. Alcolizzati ed ebbri di sangue in pochi mesi sterminano mezzo villaggio. Invitando, allo spettacolo, i loro infami compari mercenari.

Giorgio, sulla soglia della capanna, dopo aver scalciato via Marea, vede le jeep che ritornano dall’aeroporto. Sorride. Finalmente è arrivata merce. Finalmente si vedranno soldi. Afferra la ricetrasmittente, dono di un sanguinario mercenario belga, e convoca un incontro per il solito affare.

La luna brilla alta nel cielo terso. Il silenzio della notte è interrotto dall’ululato di uno sciacallo. Giorgio e i suoi amici dormono, nudi, sui giacigli di paglia. Scacciando meccanicamente, di tanto in tanto, le zanzare fameliche che, nonostante le reti, ronzano sui loro tegumenti. Lo stridore di freni ridesta dal torpore i quattro cialtroni intrisi di sudore. Mario è il primo ad alzarsi e a raggiungere lo spiazzo antistante. La ciurmaglia dei mercenari è raggruppata intorno ai loro tanks. Sghignazzano ed hanno sguardi torvi. Un brivido percorre la schiena del medico. Sente, avverte pericolo. Il capo dei mercenari, un danese con una brutta cicatrice sul volto, i capelli albini corti a spazzola e gli occhi di ghiaccio, sbraita nella sua incomprensibile lingua e fa gesti con le mani, indicando le baracche degli indigeni. Giorgio ha capito. Raggiunge le capanne, entra in ciascuna già certo che non troverà nessuno. Impreca e maledice quei neri maledetti. È la fine. Il saccheggio e lo stupro erano il lasciapassare per vivere.

Nello stesso istante, nel villaggio di Mukantere nel vicino Zambia, i superstiti delle gesta dei 4 italiani vengono rifocillati e accolti come fratelli. Marea piange, finalmente. Butta fuori quelle lacrime represse per tanto tempo. Non ha fame, non ha sete. Ha solo voglia di dormire, di gettarsi in un sonno tanto profondo quanto lungo per cominciare a dimenticare.

✡ ogni riferimento a persone, cose, fatti o animali è puramente casuale

ricevo da youbroth (fonte inesauribile di dati) e pubblico volentieri

Pietro Antonio Rotari (1707 – 1762)

Ricevo e volentieri pubblico su segnalazione di youbroth  (…..naturalmente questo è solo un campione, ndr)

Questo signore, ancora animatissimo di speranze e illusioni, scrive a “laRepubblica” esternando considerazioni sostanzialmente condivisibili. Laddove, però, speranza e illusioni, raggiungono l’apoteosi è quando auspica “equità” e la fase 2 del Governo(?). Evidentemente non si è ancora reso conto in quale paese vive. E che queste letterine servono solo al quotidiano che le pubblica, per far finta di essere al servizio del cittadino.

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